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Danza piano
la pioggia sulla corolla dell’anima,
i petali a proteggerla
la chiudono in un abbraccio.
Danza piano
la pioggia sulla corolla dell’anima,
quasi a scandire il lento incedere del tempo
che annuncia un nuovo mattino.
Cielo terso dei sogni
si spegne d’improvviso
magia di agosto
è una luce che apre il mare,
poi l’arcobaleno
la carezza buona del sole,
quel pallone
che rotola nella polvere,
tempo della fanciullezza andata.
Resta un uomo
che prova a dipingere la sua tela.