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Sera, chiudo l'ultima porta del giorno.
Ho dato il mio esaltando la roccia,
quella onesta che non si vela di muschio.
Chiedo solo alla semplicità della brocca
un sorso di purezza
senza smorzare la fiamma 
dove la crosta del pane
si adagia in ricordo del sole crescente.
Chiedo solo poche gocce
per l'albero che mi sostiene
nel campo dell'esistenza
dove amo il mio tempo,
spartito in fascine e gemme sospese,
rimpianti insecchiti e attese di nuove stagioni.
L'abisso ha sempre sete
nonostante risieda l'ombra,
ma il respiro mi tiene alto,
sollevando la spiga dal pianto rugginoso
che si adagia in ricordo di una luna mancante.
E se al mattino ai miei piedi
nascerà un fiore, che la porta si riapra
dove la roccia non si è mai mossa.