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Un sole pesante, ambrato, si ormeggia
come un vecchio Dio sordo-muto,
sulla linea di orizzonte fra cielo e mare.

Non è un Dio minore,
è solo il volto vivo
che ha deciso di scaldarci,
come una coperta bagnata
sempre troppo fredda.

In una folle corsa aerea,
spazi e nuvole si intrecciano
in un gioco di colori.

Sotto, prati di mare con occhi di abisso;
ciò che prima era giallo che acceca,
adesso diventa ambra
che si picchietta d’arancio
mentre sbocciano all’orizzonte legni a motore.

Il mare sfrangiandosi, si tinge di rosso,
come un enorme tappeto orientale
e pian piano si incupisce fino al tocco viola;
sfumature lilla avanzano
e tutto diventa blu, quasi il nero.

Fantasmi di pescherecci a dondolo,
borbottando, si allungano ombrosi
fra le piaghe del mare,
specchio che si sfrolla
fra i mille riflessi argentei delle onde.

Un grappolo rumoroso di gabbiani
scodinzolano dietro la bianca scia
di questi lenti aratri di mare
che, anche nella vuota pesca,
seminano frattaglie.

Volti.., pezzi fra le rughe;
nel delirio dei pensieri vuoti,
fra l’atavica fatica dei “sempre giorni”
ed il solco delle antiche reti
nei mari della Magna Grecia.

Le anime non hanno peso
e non si possono pescare,
ci vorrebbe un Dio per ogni pesce
e il vento che soffi in poppa.

Le barche si sfiniscono sulle banchine,
sembrano vecchi guerrieri passivi
e svuotati dall’ennesima rotta confusa.

L’eco dei sudari sull’alito caldo di madri,
sul desiderio timido di mogli
e sui famelici corrosi peccati delle amanti.

Il re scarnificato, rozzo di salsedine,
si disseta sulla sua donna;
finalmente è casa,
piccolo tragico santuario della vita.

Poi, immiserisce i suoi lenti gesti,
ingobbito nel fondo dell’anima
con la sola voglia d’esser mare,
d’esser l’assurdo spazio che lo copre.

Le fredde chiacchierate fra le inutili birre;
anche questa volta passerà la notte
a cercare nel culo di una bottiglia
slanci di morte.

Sorte di una linea puttana.