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Mutilato il pomeriggio con l'occhio della memoria;
ricordo quando le tue mani giocavano 
come rami magri tra le mie ossa 
provocando un delirio calmo fino alla punta del mio capello, 
sgocciolando tutto quel torrente di sensazioni impavide 
che si svegliano nella mente, 
distorcendo tutto il reale e misterioso 
del tatto invisibile di un sentimento.

Potrebbe essere un amore passeggero 
dal quale scappiamo per rinascere senza paura 
tra le foglie mortali del silenzio 
e taciamo 
e dimentico 
e ti nomino 
col dito in croce tra le labbra 
riappacificando 
il pianto che risciacqua la notte.