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Sgorgan le stelle
ad una ad una,
luccicanti gigli senza stelo
in un cielo senza luna.
Oh luglio, hai messo al sole un'aurea veste
che picchia sul grano
rendendolo biondo;
che picchia sui gelsi,
su le viti, sugli olmi,
sui folti ginepri e sui pini.
Con palpito lento
sospiri di fiori
che esalano al mare,
quasi di ciglia su gota soave.
Il canto dei grilli sui campi tranquilli
sembra un coro di flauti.
O luglio non esser breve
come di una colomba il canto,
ritarda dell'estate il declinar,
fa che il glicine dia più tardi i fiori,
indugia a maturar i grappoli dei tralci.
Fammi pronunciar il nome del mio lontano amor,
quell'amor il cui nome è un balsamo alla bocca,
fammi pronunciar quel nome, un'altra volta,
un'altra volta sola, mentre tenue passa la falce
della nuova luna.