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La bonaccia mente,
mente sempre la bonaccia.
Inventa visioni, 
seducenti cori,
trucco di albe,
frullio di amori,
letto placido di miraggi.
Mente,
mente droga maledetta,
illusione di un attimo.
La tempesta,
stato naturale,
figlia del caos,
urla il verbo,
di immortale
 sofferenza,
madre e figlia 
dell’esistenza.
Nel marasma mi getto,
per non sentire.