Aleppo
Non piangere piccolo, la mamma è polvere, umida di lacrime e latte per non farti morire questa notte. Domani, piccolo, domani sarai polvere, come la mamma e mille fratelli, nati per un’ora. Che importa piccolo, che importa se per un’ora avrai fame, arida polvere sugli occhi, sulle mani, polvere nella polvere, piccolo Angelo senza ali.
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11-12-2016 | Redazione Oceano | Polvere. Polvere e cenere. Povere, cenere e sangue, in un’Aleppo che più non si fa abitare, né dai bambini né dagli adulti. |