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Non piangere piccolo,
la mamma è polvere,
umida di lacrime e
latte per non farti morire
questa notte.
Domani,
piccolo,
domani sarai polvere,
come la mamma
e mille fratelli,
nati per un’ora.
Che importa piccolo,
che importa
se per un’ora avrai fame, 
arida polvere
sugli occhi,
sulle mani,
polvere nella polvere,
piccolo Angelo
senza ali.