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Via Margutta,
piccolo passeggio
nell’ora tarda
tra aromi antichi,
brevi rumori,
tra lievi passi
e canti colati
dal Colle Borghese,
alla Barcaccia.

Via Margutta,
l’ombra di un io qualsiasi
scivola tra i selci
spiando le botteghe
nel dormiveglia dei marmorari,
rubando il battere del martello
sull’incudine del cuore,
dove sonnecchia la nostalgia
di odorose ore volate via.

Via Margutta,
domani, forse,
riposerò all’ombra,
coperta d’edera e gerani.