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Acciaio tinto di ghiaccio,
Forato da unico lampo,
Riflesso d’inverno nel cielo. 

Sartie di vele svestite,
Corde d’arpa sfiorate dal vento,
Sale il canto del gelo lamento.

Non resisto al richiamo del porto,
Avvolgo il corpo di lane cerate,
E son Molo dall’onda sferzato.

Lì lontano, lontano nel tempo,
Dove retta diventa già curva,
Giace memoria di odore di guerra.

Lì lontano, lontano nel tempo, 
Dove il Padre mi tiene per mano,
Giace ignota la grande paura.

Oggi il vento riporta l’odore,
Oggi il vento sa di dolore,
Oggi il vento è rombo d’orrore.

Mille figli di ogni colore,
Senza colpe muoiono invano,
Non c’è Padre che tenda la mano.

Son Molo dal tempo temprato,
L’onda cresce e parla di guerra,
Son Molo dal cuore spezzato.

Ora il sole cerca l’ignoto,
Scende oltre la linea ricurva,
Nella notte s’illumina un faro.

E io afferro di nuovo la mano.