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Sono le parole,
sul precipizio degli occhi,
a spaccarmi i vetri dell'anima.
Fiacca la ragione
fa a pugni col cuore
in una guerra senza vinti né re.
E restano giorni bruciati dal vento,
con la furia di mercanti parole
vendute come puttane
sulle strade d'una vergogna
che mi è vomito in gola.
Sogni stanchi di reggere,
ore contorte senza secondi.
E sono paglia bruciata dal sole,
in quest'inferno che mai avrà fine.