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Ci sono giorni in cui
smetto di esistere.
Vivo.
Cammino, parlo, mangio, rido.
Vivo, ma non esisto.
Ci sono giorni in cui
mi strappo l’anima di dosso
ne faccio un fagotto e la lascio in un angolo.
Poi
la stendo al sole
insieme al bucato.
La guardo asciugarsi.
Sventola sotto lo scirocco.
Danza ritmicamente
tra le mimose e i lillà che mio padre piantò
quando i corpi erano giovani e sani
e si sognava a otto mani.
Appesa al filo con le mollette rosse
si dimena
come un palloncino gonfio d’elio
comprato alla fiera del paese.
Quasi volesse scappare.
Invece sventola
come una bandiera bianca.
Chiede tregua
ma anela alla pace.
Prima che faccia sera
e l’umidità, fitta, la avvolga
profumata di giardino e di sole
la indosso di nuovo.
Ed esco
come fosse un giorno di festa.