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Oggi il vacillante nevischio
pioveva carezzato dal vento
pianto dal bianco freddo,
accolto dalle mani strusciate,
dagli occhi luminosi
di chi guarda il cielo,
dalle grida stupite
e dai grevi cappotti
che fermi ci intrappolavano.
Ma nel profumo di ghiaccio,
nel sapore di freddo,
tra le nuvolette di vapore
effuse tiepide dalle bocche
screpolate tu eri come
la vernice che sfugge 
dal vaso metallico
e s'adagia imporporando
il foglio vergine. 
Davvero scorgevo in te 
la mano del pittore
tesa alla tela nevosa
col pennello della vita.