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Pareva quasi arrivare dal nulla...
vestiti troppo pesanti per ogni stagione
talmente sdruciti da sembrar neri...
Camminava curvo appoggiato ad un bastone,
bisaccia a tracolla bisunta di sudore
a custodir memorie e segreti. 
Un mucchietto di pelle e ossa
vecchie scarpe coperte di fango.
Farfugliava  parole sconosciute
le mani a cercar fantasmi nell'aria
gli occhi pallidi, liquidi senza colore 
in continuo movimento... 
a volte immobili, vuoti e persi 
in uno sguardo senza luce e
moto di labbra senza suoni...
piccola luce  di una sigaretta stretta fra le dita 
e colpi di tosse a scuotere il petto.
Cartoni vecchi sotto per sdraiarsi e riposare,
nei pomeriggi spenti  dove tutto è sempre uguale.
Aveva sempre e solo un  sogno da cercare,
nel tempo fatto apposta per dimenticare.
Adesso i suoi occhi luccicano come avesse pianto 
guardando lontano aspettano che finisca il mondo...
Forse il suo nome non lo conosceremo mai.