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Quanto tempo trascorso a tenersi per mano
stretti forte nel vento, come fosse per sempre,
o distesi nel sole, senza fare l’amore:
lui è linfa vitale, lei rinasce ogni volta.

Sopportare l’arsura senza dire parole
piogge fitte e tormente e nemmeno un lamento,
dare ombra al tramonto e la voce a un fringuello
un ristoro nel viaggio al viandante per caso.

Ma finita l’estate è il momento di andare
lei non vuole lasciarlo e gli stringe la mano,
nella nebbia lo spettro dell’ultimo abbraccio
e la brina lambisce il distacco imminente.

E nell’alba che vede partorire il mattino
muore poco per volta nella pioggia d autunno,
e nel bacio supremo lei si tinge di rosso
poi si arrende alla vita e si lascia cadere.

Era l’ultima foglia di un lontano novembre.