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La porta a un tocco d’ali
dietro un muro di apparenza
mattoni a cementare
l’incertezza della mano
equilibrio che tentenna
su pilastri di emozioni
impastati di perché  
con il bianco della calce
ed il forse della notte.

E sei dietro la mia porta
sempre a un passo dall’incerto
mescolando ipocrisie 
con ragioni appese a un gancio
e persiane semichiuse 
sono un varco al chiaroscuro
nel pulviscolo dorato e
ti vedo in trasparenza.

E la mano sulla porta
mentre sento il tuo profumo
e la pelle tra le braccia….
sento freddo, è già dicembre
mentre passi in lontananza 
mi raggelano le spalle.

Un rintocco,non è Mozart
solo un requiem dell’addio,
ed un fiocco immacolato
mentre piange il cielo bianco
copre l’orma ormai sbiadita
e privata della vita 
e le punte delle stelle 
sono lame in fondo al petto
nel rigore della notte…

sento freddo
è già dicembre
e 
la mia porta
resta chiusa.