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Piove
sui miei cent’anni
e su quel poster
dove c’è sempre il sole.
Piove
tra le mie labbra
e sulla goccia
che scivola sui vetri.
Piove
sul cielo terso
e sul bagnato
che annega i sentimenti.
Piove
sulla pozzanghera
tra un marciapiede
e il ghigno di un sagrato.
Piove
sulla mia strada
tra un cornicione
e un ramo di cemento
e questa pelle
pudica abbassa il mento,
si è messa a nudo
ed ora ha freddo dentro
e sotto un manto di nuvole pervinca
cerca riparo tra pergole d’argilla.