A ventre nudo

Maria Teresa Infante

2015-02-12

Uno dei soliti viaggi che scandiscono la mia vita come ritmiche coinvolgenze del tempo che passa e poi ritorna su un rettilineo di una corsia autostradale; mai uno uguale all'altro nonostante l'uniformità del tratteggio dell'asfalto, mentre la musica alla radio invade l'abitacolo della station wagon, mai così comoda come quando la mente riposa con lo sguardo fisso oltre il finestrino, ad osservare il mondo che ti si presenta, contromano. Paesaggi che credi di conoscere a menadito e in cui ogni volta scopri qualcosa di diverso: un nuovo colore, una nuova sfumatura di verde tra le fronde che si lasciano attraversare dal volo delle gazze, la collina che declina morbida concedendosi lasciva alla pianura, una nuova striatura nel cielo come merletto sul velo di una sposa, e le nuvole che disegnano l'azzurro come fosse una tela di Monet. Mi concedevo così alle ore che si sgretolavano nell'aria che sapeva sempre più di terra e aromi a me conosciuti, e all'infaticabile contachilometri, metodico, preciso, che inclemente ingoiava l'asfalto incandescente dei pomeriggi di agosto, sospesi tra l'estate agonizzante e un autunno che scalpitava oltre la linea dell'orizzonte, preannunciato dal vento di tramontana che cominciava a farsi strada tra gli uliveti e le macchie della vegetazione mediterranea, scompigliandone le creste.

Ero prossima alla méta e l'aria di casa era così presente da sentirne i profumi e riconoscerne ad occhi chiusi l'origine, mentre ogni forma, seppure vaga assumeva sembianze famigliari e ne indovinavo l'appartenenza. Il rosmarino si mescolava all'appena percettibile umidore dal sapore di salsedine, che saliva dalle coste non troppo lontane, nascoste dagli ultimi, timidi rilievi del Promontorio del Gargano, mentre l'alloro incoronava l'aria come al capo del vate e del poeta. Fu così, in questa estasi dei sensi, che la vidi, lì, di fronte a me, come una madonna profanata, come una mamma a cui è stato strappato il figlio squarciandone il ventre. Immobile, stagliata sul filo dell'orizzonte.

Tra la fissità delle acque paludose del lago di Lesina che ruba un lembo di terra alla pianura del Tavoliere, tre le onde dell'Adriatico e le prime rocce del Gargano, le cave di marmo di Apricena erano uno squarcio nel paesaggio natio, mentre la montagna, a ventre aperto, pareva poggiarsi senza forze al cielo, non accennava a un lamento eppure grondava dolore da strapparne il cuore. La sua originaria bellezza non lasciava dubbi, era stata la terra che si mescolava ai fiori, ai frutti, agli alberi e alle radici. Adesso era soltanto cava di marmo, solo un forziere da profanare e saccheggiare, scavando nelle sue carni a piene mani e lacerandone l'essenza e le fattezze, per dissetarsi del suo sangue. Scomparvero i profumi, i colori e si spense la magia schiantandosi con la grettezza umana che deturpa i dipinti divini, che ne straccia le tele dalle perfette cromie e spennellate d'Autore, che offende tanta sacralità per calpestarne l'anima su di un tappeto a tinte morte nelle proprie cattedrali.

Detriti e immense voragini a cielo aperto, una deturpazione al paesaggio, che costa sudore e vilipendio alla perfezione che ci è stata donata in eredità, sacrificata al bene e alle ricchezze di pochi. La mia vista offesa e ottenebrata chiudeva il libro di favole risvegliandosi nella reltà.

Di tanto scempio, eternità s'inchina dinanzi ai gradini di un altare innalzato con l'anima della Madre, profanata senza alcun ritegno, per adornare e decorare templi e monumenti, case e pavimenti; ma quanto costa, mantenere lo sguardo su un corpo denudato e leso, violato e vilipeso, senza neanche coprirne il ventre o chiedergli perdono.



L'offesa
(Cave di marmo)

Reclamando appartenenza
squarciato cuore
da fetido maglio,
mostrava nudo il ventre
alla pioggia battente,
precipitando a valle
perle simili a pianto.

E profanati i fianchi,
solo la nebbia avvolge
come di scialle a un figlio
trepido e moribondo.

Non salverà perdono
tanta sacralità
offesa e saccheggiata
da chi non ha d'amore
fatto consiglio e vanto.

Maria Teresa Infante

202