Il soffitto - Cortometraggi d'altrove di C. Piccinno

Giovanni Invitto

2014-12-14

Io non sono un critico letterario né un poeta, sono solo uno a cui piace leggere poesie. Quella di Claudia Piccinno, per quanto possa valere la mia analisi, è una poesia non retorica, non creata a tavolino, ma una poesia del vissuto. È una poesia libera, che è tentata, ma poco, dalla rima che l'ermetismo ha bandito. Ma possono esserci ritorni. In "Quella stretta di mano" abbiamo l'utilizzazione delle rime poi non più ripresa.
Se io dovessi definire questa poesia di Claudia, la definirei poesia esistenziale, perché il suo scrivere si presenta come terapia e autoconoscenza. È un vissuto che è una barca di cui, come è scritto, non si conosce né si programma una meta, ma che non può riposare sulla sabbia.
In questi versi Claudia gestisce la propria esistenza senza esaltazione né sconforto. Lei parla delle carezze mai elargite e degli "ammanchi del corpo" e si chiede quale sia stata la colpa, termine scritto tutto in maiuscolo, "che a un bicchier/ di fiele/ la asservì?" La sua richiesta è umana e lei cerca di spostare lo sguardo dell'altro: "Resta dietro il paravento del peccato. / T'inchioda all'ignavia il galateo,/ mi libbra nel cielo la mia essenza!" che è essenza di amore. E appena si appannano i vetri del metrò, si appanna la lucidità dell'esistenza e lei si definisce l'eroina del disamore.
In una esistenza pendolare, come è narrato in Partire e ritornare, Claudia si disegna: "Sono lo sfogo delle nuvole,/ sono la manna pei campi arati,/ il desiderio del passerotti/ nella calura di agosto. / Sono un pizzico di zanzara/ per l'irato torrente,/ sono una suora tra tante/ nel placido fiume". Lei, donna, diventa un mosaico unitario della natura che comprende anche l'umanità.

Questa raccolta poetica non è il consuntivo di una morte non percepita, ma quello di un amore non concluso: "Ho perso il segno/ del libro mai finito/ alla ricerca di un volto/ conosciuto./ Non mi raggiunse/ per l'ultimo saluto./ Nessun commiato/ da colui che avevo amato".
Ma lei è luna, una luna trascurata e, di fatto, vilipesa e abbandonata a se stessa e agli uomini come oggetto di chiunque la voglia: "Lucciola sull'asfalto: sdrucita ò la/ patina della rivista./ Svuotata, vilipesa/ contesa/ da mani fedifraghe,/ eppur risplende!" Come non ricordare la canzone del primo Novecento, che quasi sicuramente (rischio?) Claudia non conosce: "Noi siam come le lucciole,/ brilliamo nelle tenebre...". L'amore l'ha lasciata senza il rapporto e senza l'uomo cercato perché amato. E lei non si abbandona. Resiste e insiste, perché la vita è amare, non essere amati. Le parole sono come mine vaganti ma che non uccidono, sono cariche di sementi buone, in grado di germogliare, sono parole-mine "sfuggite alla bonifica/ si urtano in esplosioni/ non cercate,/ si inseguono/ per tunnel vuoti di senso...". E nel silenzio vibra l'eco della voce che non ha risposta.

E qui c'è un'analisi del silenzio dell'altro: "Ode alla tua presenza/ nelle alcove d'amore/ e ancor di più/ al tuo dissiparti/ se presagio di abusi". In Quella stretta di mano, l'autrice si autonarra, come spesso avviene: "Percepii con intima certezza/ l'affetto di quella carezza. [...] A lungo io stetti/ senza quella stretta di mano./ Un'eco mi chiamava da lontano".

Ma lei oramai è convinta, sa, ma non ha timore a narrare l'inutilità dei suoi sforzi: "Eppure io so cos'è l'amore,/ è bufera nel cuore/ è ora gioia, ora dolore/ e tu non mi ami". Al di là delle analisi teoriche e definitorie c'è la certezza del non-amore dell'amato. In "Un falso teorema" lei narra come lui sia presente anche quando oggetto di attenzione è ben altro: lei cerca di rivedere l'amato nei casti abbracci e anche, paradossalmente, negli angoli retti, nel pi greco di una circonferenza... Alienazione? No di certo, si tratta di una totalizzazione di un vissuto doloroso, tanto che quel vissuto si confronta e si misura con una categoria etica che ha dominato la storia dell'umanità occidentale: il perdono. Leggiamo ciò che scrive Claudia in una lettera ipotetica proprio sulla categoria del perdono: "Quando invadi il cuore/ porti sorrisi nella case/ e fiori sulle bare...// Quand'invece decidi/ di declinare inviti vari/ riempi d'arsenico i calici/ e di tossine il fegato!/ Ode alla tua presenza/ nella mia vita,/ Oh perdono!": declamazione o richiesta? Forse l'una e l'altra.

Ma quello del soggetto parlante è costruzione letteraria, è ricerca di soluzioni esistenziali o riflessioni più ampie sui vissuti dell'umanità? Chi scrive qui propende per questa lettura, avvalorata soprattutto della poesie conclusive: "Asservito all'invidia/ l'orgoglio si fa galera/ per colui che gli è fedele!// Per me/ che son dall'altra parte,/ l'orgoglio altrui/ si fa alleato della mia autostima,/ silente plauso/ alla mia libertà interiore". Autogestione interiore riuscita? Liberazione dell'anima? Dobbiamo creder di sì, nel momento in cui la vittima pensa di essere anche assassino che elimina il proprio cannibale: "Il buio è in agguato,/ la ruga mi sorprende,/ il cannibale si cela nella vittima./ Io sarò foro di luce,/ lifting delle mie rughe,/ avvoltoio del mio cannibale".

La raccolta poetica è finita lasciando il lettore con un dubbio: ma quello che abbiamo letto con forte pathos era vera vita o costruzione letteraria dell'autrice? In un caso e nell'altro il coinvolgimento di chi legge è pieno e totale. Si attende che Claudia, poetessa e narratrice non retorica dei sentimenti umani, nella loro radicalità anche carnale, continui a dare al lettore diagnosi precise e colorate del nostro esserci. Questo è avvenuto con "Il soffitto", titolo che non a caso rinvia ad un luogo della casa e luogo che delimita la stessa: oltre non si può andare. Ma anche il sottotitolo "Cortometraggi d'altrove" è intrigante perché lascia al lettore la definizione di quell'altrove che poi è il luogo della vita di ognuno di noi.

Spunti estemporanei di Giovanni Invitto

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